La creación

Con ternura, (como se debe tratar a quien aún no nació, a quien recién se asoma a la idea de nacer) él apoyó el lápiz sobre la hoja en blanco.

La primera línea fue firme. Sabía hacia dónde iba.

Tenía en su mente cada detalle del dibujo. Sin embargo, como todo artista, sabía que la obra podía modificarse en el transcurso de la ejecución, porque nada debe ser estático en ningún destino.

Dejó la mano libre. Los ángulos, las líneas curvas, se sucedían, formando majestuosas imágenes o no. La majestuosidad es solo una opinión...

Cada trazo era un mundo y el mundo estaba en cada trazo. Cada decisión que tomaba abría infinitos caminos. El dibujo se llenaba de colores, de brillo, de movimiento.

El no buscaba la perfección, porque la belleza, lo que es agradable a nuestros ojos, lo que nos complementa, lo que nos abriga y alimenta, no necesita ser perfecto.

¿Por qué se modificaría un solo átomo de algo bello?

Si él buscaba algo, era compleja sencillez. Simples líneas demarcando el más arduo dibujo.

Pero los personajes dentro de la obra, no podían apreciarlo.

Actores moviéndose en el escenario, sin poder ver el edificio en el que estaba el teatro. Intuyéndolo, sin embargo, sabiéndolo ahí afuera.

Como personajes en las hojas de una novela, sin poder leer más líneas que las que les tocan.

Por eso el tiempo, y la distancia son tan importantes, pensó él y se alejó del dibujo, mientras pensaba que sí, que era bueno...