Las historias de amor

Toda historia de amor comienza en el principio de los tiempos.

Que raro escribir algo así... Me gusta hablar del amor (a lo mejor siempre estoy hablando del amor), pero lo hago con metáforas... Es más lindo bucear en las palabras...

Decía entonces, que todas las historias de amor, nacieron al principio de los tiempos, soportando hasta las oscuras eras en las que se lo confunde con el romanticismo.

Sigue caminos temblorosos. Duda, se equivoca, y así llega al lugar correcto.

(No hay mejor forma de llegar al sitio al que debemos llegar que equivocando la esquina en la que doblamos)

Me gusta pensar que el amor se disfraza, como todos, y se viste de gota de sudor, y se envuelve en sábanas revueltas.

Yo pedí un amor tranquilo, que no me ardiera en las manos. Y eso no existía.

Pedí que me dejaran en paz, y desee que me acosaran. Huí, para que me siguieran.

Siguiendo su juego, disfracé el amor a mi gusto. Lo pinté con aguas calmas, lo peiné y perfumé para que todos creyeran que era mi amor tranquilo.

Con voz baja le canté nanas, para que se durmiera en mi falda.

Toda historia de amor, es eterna, aunque dure las horas que la esperamos. O el tiempo en el que confiamos en ella.

Quiero un amor que dure el tiempo en el que se apaga la llama.

Cada lágrima, cada orgasmo, cada pensamiento, sucede en ese largo sendero que todos los amores dibujan.

Y sé que su mano en mi mano representa a todas las manos aferrándose para no perderse.