Pesadilla en gris

Le pido disculpas por ser repetitiva, pero a pesar de todo lo hablado anteriormente, otra vez soñé lo mismo.
En mi sueño tengo que ir a algún lado. No importa a dónde. Eso nunca importa a pesar de que me siento obligada a ir a ese sitio. Quizás el que no importe ir a donde voy y que de todos modos vaya, y esté ansiosa por llegar a ese sitio sin importancia, aumenta el peso de la pesadilla en mis hombros. Es aún más pesadilla el que corra y me desespere en esa carrera absurda, no sé si me entiende...
Ahora que estoy despierta (porque estoy despierta, ¿no es cierto?) comprendo que debería notar que la ciudad por la que camino es un poco más gris que las ciudades normales. Por normales se entiende las ciudades de la vigilia.
Apuro el paso porque llego tarde a ese sitio que no importa. Algunas veces llueve. Las gotas se funden y desaparecen en el asfalto que arde. Como en las ciudades normales... las de la vigilia.
Algunas paredes muestran ladrillos rojos, como heridas gastadas. Todo el sueño es una herida gastada.
Me pregunto si esos seres que corren cerca de mi también están soñando. Pienso que sus carreras son absurdas y continúo con la mía.
Doblo en esquinas, tropiezo... Algunas veces tomo largos trenes que viajan uniendo grises estaciones, con bancos abandonados a su suerte (pobres, pobres bancos solitarios, ni una paloma en ellos, ni un gorrión, ni un perrito en ellos), con sombras perdidas en sus propias pesadillas.
Cuando estoy llegando al sitio que es el fin de mi viaje en sueños, comprendo que de algún modo estoy equivocada, o perdida, o algo cambió porque de ningún modo yo deseo llegar allí.
Y me quedo de pie, mirando el sitio al que debía ir, y la pesadilla se vuelve tranquila y espesa, como un charco sucio y cuando despierto me alegro de haber escapado, y me preparo para mi absurda carrera diaria.