Laberinto

Como una broma a su destino, había pensado dormir, hasta el final. Obviamente, le fue imposible conciliar ni un minuto de sueño. En cambio, ansioso caminó por la casa en penumbras. Se vio a sí mismo como un león enjaulado, chocando los barrotes con la insistencia de quien pierde el aliento.

Imaginó el futuro, intentando ver todas las variantes posibles de las consecuencias de su decisión de la mañana. En algunas el final no estaba tan cerca.

Delineó movidas, jugadas, escapes, como un ajedrecista calculando las piezas que podía arriesgar o hasta perder en favor de un sorpresivo jaque futuro.

Sus sentidos parecían agudizarse. Oía los ruidos de la calle con mayor claridad que nunca. Veía los colores vibrando en la penumbra de la casa, y todo parecía más sabroso en su paladar de hombre muerto.

Dos veces se preparó para salir a la calle e intentar una vergonzosa huida. Las dos veces lo detuvo la vergüenza.

Una frase le latía en la memoria, un verso de un poema: "... es de hierro tu destino, como tu juez". Sabía que lo había leído, u oído en algún lado. Nunca había sido un lector fervoroso, al contrario, estaba seguro de no haber leído nunca un libro completo. ¿De dónde salía entonces ese verso en su memoria? ¿Quién lo había escrito? ¿Por qué lo recordaba?

"...es de hierro tu destino, como tu juez"

Miró a través de la ventana, la calle dolorosamente solitaria. Todos saben que se muere a solas. La vereda cubierta de hojas secas lo hizo extrañar la primavera, pero supo que de ver flores afuera de su casa, extrañaría el otoño, porque lo que lamentaba no era lo que no tenía en ese momento, sino lo que ya no tendría nunca más...

"...es de hierro tu destino, como tu juez" , repitió obsecivamente.

El disparo lo hizo caer, pero no estaba muerto. Se dijo a sí mismo que no estaba muerto y sintió deseos de reír. Se puso de pie, dio dos pasos, tropezó con una silla y cayó de nuevo, llevándose la mano hacia la herida. Se arrastró hacia un costado, casi por instinto, sin pensar en escapar. Siguió arrastrándose, para saberse vivo, para sentir el dolor que le recordaba que estaba vivo. Pensó en un laberinto, en el que pudiera esconderse. Un laberinto en el que nadie, ni amigos, ni enemigos, pudieran encontrarlo.

Y entonces, recordó el poema completo.