IV

Ya no quiero ver manos vacías,
sin espacio para sujetar otras manos.
¿Dónde estás, si no estás con tu alma?
Cuerpos llenos de nada,
se ríen de su propio espíritu.
Lo niegan y niegan el canto del gallo.
Niegan el sol y a la lluvia
y a todo lo que brille.
Todo lo sensible es negado.
Existen los ladrillos, porque son duros
Existe lo que no siente.
Y las manos vacías se cierran.
Así golpean.

II

Me lleva de la mano una luna,
llena de proyectos absurdos.
No me hace feliz,
sólo me lleva de la mano.
No espero nada de ella,
Tal vez que sangre
en mi nombre.
Intensas gotas de hielo,
brillante sangre de luna.
Derramándose sobre heridas
que no cierran.

I

El mundo arde pero no quema el cielo.
A ese cielo que posee mi futuro,
y que guarda lo mejor de mi pasado.
No es un lugar desconocido,
lejano a mi, y al mundo que arde,
como ramas secas en un jardín sin alma.
Las llamas habitan el cielo.
Nosotros ardemos, mirando a las estrellas.  

Amar

Todo amor nuevo es viejo, porque lleva consigo

viejos amores que le dan la forma más perfecta.

Ningún amor termina: el amor se hace eterno cuando amamos.

Amar, porque el amor no muere,

y es un homenaje a los eternos que cayeron amando.

Ausencia

Debo abrir la jaula
que se cerró cuando te fuiste.

Estoy encerrada en tu ausencia.

Una pared se alzó
borrando todo horizonte.

Y se que debo encontrar la puerta,
para cumplir la promesa
de seguir caminando.

Deseo

Cuándo se detendrá
este deseo de nube, de niebla.

Hay un desvivir constante.
La calle se camina descontando pasos.
Los días se caminan desviviéndose.

Y siempre el deseo de niebla
que deforme lo real del camino
y que lo haga visible el desearlo.

Cuando se detendrá
este deseo de amor y niebla.

Poema

Un cuerpo se deshoja.
No es un libro,
pero tiene letras en sus manos.
Se quita las palabras
desvistiéndose, como un libro,
pero no es un libro.
Tiene historias
pero las páginas ya caen,
una tras otra.
Están ajadas pero dicen
que viven en otra lengua.

Pétalos

Desviste ahora cada pétalo de la flor.

No la flor en sí, 

sino sus pétalos.

Encontrar la esencia interna,

el cuerpo etéreo del pétalo.

No de la flor,

que es demasiado grande

y por lo tanto,

inalcanzable.

Dedicarse al gigante pétalo pequeño,

al complejo pétalo simple,

desvestirlo, abrazarlo,

percibirlo y soltarlo. 

Poema

Dicen que los Dioses tienen
buenas razones para no oír plegarias.
Y ofrecen a cambio el misterio,
de tierras desconocidas.
¿Cómo creer sus promesas
si llegan acompañadas de invierno?
Lágrimas como hojas secas,
cayendo en un río.
Dioses que prometen primaveras
a los habitantes del frío.

Aleteo

Fugaces, como suspiros.
Pero no débiles.
Algo fugaz puede ser poderoso.
Dicen que un aleteo puede crear tormentas.

Poema sobre el amanecer

Y si vamos a desmentir amaneceres,
por que no hacerlo con verdades.
Decir solamente que amaneció de nuevo,
y que aún estábamos.
No es poco estar en un mundo
que está amaneciendo.
No es poco ser parte de un hecho que es,
desde el principio, la imagen del principio.
Nada inicia tanto como el amanecer.
No importa si es un inicio real o falso.
Podemos desmentir el amanecer,
o lo que sucede dentro del amanecer,
pero no lo hagamos con mentiras.
Amanece. Nadie puede negar eso.

Rojo

Bajo soles que atardecen,
todo tiempo transcurrido es rojo,
y frío, y se borra,
como fotos viejas que viven
en cajones oscuros,
que nunca verán atardecer,
porque no es el destino de lo oculto
ver como llega la noche,
pero si puede ver sombras rojas,
creciendo, adentro y afuera,
hasta descansar en un rojo abrazo.

Opuestos

Hemos abierto puertas, sólo para no verlas cerradas.
Debería cruzar los límites de los mundos,
desde el mundo seguro hacia la página en blanco.
Un cielo tranquilo anuncia que toda tormenta es cercana.
Ese es el misterio de las puertas abiertas,
de los cielos despejados,
de los límites no cruzados y las páginas en blanco.
Lo opuesto está escondido en uno mismo,
en la puerta abierta opuesta a la cerrada,
el cielo limpio y el nublado,
la página escrita, la página en blanco,
el límite cruzado y el temido.
Permíteme ser mi yo opuesto,
todos honestos, todos sinceros y únicos,
(¿cuál seré yo? ¿cuál mi opuesto?)
sólo en los ratos necesarios
para que ser yo no me agobie.

Camino sin ojos

El camino existe y no tiene ojos.
Sabe, el camino, que no ve y entonces, nos mira.
y adivina nuestros pies, nuestra prisa.
Percibe todo lo que ve sin ojos.
Todo lo que no necesita luz para saberse iluminado.
Sabe, el camino, que está luchando en silencio
como luchan las lunas oscuras,
como luchan los rincones en penumbras.
Sabe el camino que necesita estar consciente
del lugar en el que descansa
para sin ojos, no perderse.

Azul

A veces recuerdo en azul.

Todo es cielo, 

todo es mar azul,

todo estrellas azules.

Los otros colores no se rinden,

sólo son seducidos,

alzan sus manos coloridas 

y ríen al verlas azules.

Y sueño en azul también,

bosques enteros,

ciudades enteras...

Y se me quiebra el corazón

al oír voces tan azules,

notas tan azules... 

Miradas

¿A dónde van las miradas que no son percibidas?
Recuerdo haber buscado tus ojos,
y estaban escondidos.
¿Qué buscaban que no me buscaban?
Yo era sólo el reflejo de nuestra distancia.
No tenía voz, ni manos, ni dedos,
ni más alma que mis ojos buscándote.
Hay bosques de miradas perdidas,
miradas que arrastran raíces
miradas que arrastran alas.
Todas perdidas y sin rumbo.
Todas esperando ser miradas.

Universos

Se ha dormido el universo en mis manos.
Acaricio sus plumas, sus pestañas, sus estrellas.
Al despertar ya no tirita.
Deja caer con confianza sus frutos,
creando una vez más brillantes dibujos
en un espacio que alguna vez fue inabarcable.
El universo habla el idioma de las ramas secas.
Dice: toda la belleza del mundo
entra en la palma pequeña
del ser vivo más diminuto
porque ese espacio es infinito.
Debo creerle.
Es viejo, inmortal y sus ojos ya están cerrados.

Escondidos

Esconderse, en la cima del mundo:
mi mundo, el tuyo, uno cualquiera.
Esconderse allí, a la vista de todos,
a la vista del viento, escapando
inmóvil, en la huída más increíble,
con los bolsillos llenos de piedras,
con las manos en llagas.
Livianos de tan pesados,
invisibles de tan absolutos,
en colores, en blanco y negro,
escondidos en la cruz más alta,
en la cima de todos los vientos.

Finales

¿Cuando hablamos de finales hablamos de calles sin salida?
¿O de la caída de la última hoja?
Deseo que la palabra final no sea definitiva.
Que el final de la tormenta no sea el final de todas las tormentas.
Que no haya nunca una última estrella brillando.
Que final sea un punto y aparte.
Una forma de decir, un paréntesis abierto.
Una rosa deshojándose, dándole el espacio a otra rosa.
Un fantasma amable y suave,
que se desvanezca con perfume en un pasillo.
Un pasillo sin final, que se pierda
en el horizonte infinito.

Letras

No quiero ahogarme en las letras,
en sus formas, en sus sinuosas manos
saliendo de círculos perfectos.
Danzan consonantes rebeldes
en papeles demasiado blancos.
Una vocal, alta y elegante
finge abarcar el mundo entero en su boca.
No debo creerle, me visto de indiferencia.
Pero entonces recuerdo el poder de las letras
y toda indiferencia se desmorona:
Las letras arrastran la historia grabadas en piedra y
devoran amores borrándose dibujadas en arena.