todo tiempo transcurrido es rojo,
y frío, y se borra,
como fotos viejas que viven
en cajones oscuros,
que nunca verán atardecer,
porque no es el destino de lo oculto
ver como llega la noche,
pero si puede ver sombras rojas,
creciendo, adentro y afuera,
hasta descansar en un rojo abrazo.
