tag:blogger.com,1999:blog-6050189161702779502024-03-12T23:51:37.523-03:00AnábasisMarcelahttp://www.blogger.com/profile/06260073914420043000noreply@blogger.comBlogger355125tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-79706025894530193242023-03-13T16:14:00.004-03:002023-03-13T16:42:44.264-03:00Útiles explicaciones innecesarias. <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoAJ6Z2admmtNFU9PMapoK8Lwd5kZvA9elytM7qSh5LHjSuGzipBBoXNeQNB1OhrXPloy9HA807V7YgMjxFJYeEdb_pwlesQh5oiUSphZAO2gFUW7lYbi0i8B-Ki-tG-Yq6koSLljzaVGC0lzHJ8KeFXSfF2113KDOMaM_FWHbtWvfMLvWzCa1Ga_A/s3424/IMG_20230205_210048-01.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3424" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoAJ6Z2admmtNFU9PMapoK8Lwd5kZvA9elytM7qSh5LHjSuGzipBBoXNeQNB1OhrXPloy9HA807V7YgMjxFJYeEdb_pwlesQh5oiUSphZAO2gFUW7lYbi0i8B-Ki-tG-Yq6koSLljzaVGC0lzHJ8KeFXSfF2113KDOMaM_FWHbtWvfMLvWzCa1Ga_A/s320/IMG_20230205_210048-01.jpeg" width="280" /></a></div><br /> ¿Por qué me fui?<p></p><p>Bueno, se murieron razones para escribir. Si no recuerdo mal, yo misma morí un par de veces. Pero renací. Me tropecé, caí, me levanté. Doblé mal en una esquina. Perdí la brújula, perdí el mapa y las instrucciones para seguir viviendo. Me quedé sentada mirando a las estrellas. Ví constelaciones. Ví ángeles, o quizá eran aves nocturnas. Y todo era hermoso a su modo, a pesar de todo. Después salió el sol. Y éramos muchos perdiendo brújulas y mapas. Y éramos muchos renaciendo. Todos estábamos descubriendo que no hay esquinas incorrectas. Vivir es un constante tropezar, y los errores en realidad son pasos correctos, hacia lo que debe suceder. </p><p>Y eso me trajo de regreso. </p><p><br /></p>Marcelahttp://www.blogger.com/profile/06260073914420043000noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-69390879424222840142023-03-07T17:46:00.002-03:002023-03-07T17:52:43.356-03:00Nostalgia<span> </span>Nunca me gustó facebook. Alguna vez usé con cierto interés twitter, pero la verdad es que nunca fue mi barrio predilecto. ¿Instagram? Podría haberlo sido, de no ser que las palabras son un complemento de una imagen, nada más. Y lo lindo es jugar con las palabras. <div><span>Mi lugar fue este. Sí disfruté los blogs. Leer y comentar. Escribir y oír opiniones. Responder y dialogar. Cada tanto lo recuerdo con nostalgia. Me pregunto si alguien anda por acá, si merodean fantasmas extrañando el poder explayarse. </span></div><div><span> </span><br /><div><br /></div></div>Marcelahttp://www.blogger.com/profile/06260073914420043000noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-3826799361052341442018-01-11T08:11:00.001-03:002018-01-11T08:25:18.340-03:00Arde<p dir="ltr">Arde la mañana con un calor sofocante<br>
El árbol florido no suplica alivio.<br>
Arde el sol sobre las tejas.<br>
El cielo arde, despejado de nubes piadosas.<br>
Así imagino hoy el infierno.<br>
Tranquilo y ardiente,<br>
Solitario y sin brisa.<br>
Mañana será otro: una multitud gritando,<br>
O un ave muriendo de pena.<br>
El infierno es cambiante:<br>
Es lo que cada día nos desespera. </p>
Marcelahttp://www.blogger.com/profile/06260073914420043000noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-34988228844176329352016-07-02T16:06:00.000-03:002016-07-02T16:21:15.179-03:00No se vuelveNo se si es posible irse realmente de algún lado, de modo que volver es imposible. ¿Cómo irse de un todo indivisible que es el sueño que nos rodea? ¿Cómo volver al sueño del que no podemos salir?<br />
<br />
Le pongo a todo filosofía. No una seria y respetable: una filosofía mal peinada y rebelde. Entonces, vuelvo a escribir y me corrijo: no, no vuelvo; no dejé de escribir. (La verdad es que siento culpa, porque escribir me salva la vida, y dejo de hacerlo porque no encuentro el tiempo, o el lugar). No me fui, no dejé de escribir, me digo, porque es imposible. Y porque sé que se escribe el sueño que vivimos día a día. Se escribe todo el tiempo.Marcelahttp://www.blogger.com/profile/06260073914420043000noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-76401927169724519362016-04-01T17:45:00.002-03:002016-04-01T17:45:38.635-03:00Mujer y espejo<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-MAYORAVruso/Vv7cur7qoyI/AAAAAAAAKn8/2iIomQ_gAdwLHcAtctPdP0fxCngzYQj9g/s1600/tumblr_nufdljKg511qfcut3o1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-MAYORAVruso/Vv7cur7qoyI/AAAAAAAAKn8/2iIomQ_gAdwLHcAtctPdP0fxCngzYQj9g/s320/tumblr_nufdljKg511qfcut3o1_500.jpg" width="245" /></a></div>
<br />
<br />
Ella se ve reflejada en el espejo y no se reconoce. Reconoce los rasgos, pálidos, desdibujados, pero no le dicen nada, no la representan. Quizá, ni siquiera existan.<br />
Piensa: "No somos esclavos de nada, ni de nosotros mismos. No seré esclava de un reflejo". Es valiente, como para aceptar que el espejo y ella, enfrentados, son una sola cosa: el universo entero, mirándose.<br />
<br />
<span style="background-color: white;"><span style="font-size: xx-small;"><i><br /></i></span></span>
<span style="background-color: white;"><span style="font-size: xx-small;"><i><br /></i></span></span>
<span style="background-color: white;"><span style="font-size: xx-small;"><i><br /></i></span></span>
<span style="background-color: white;"><span style="font-size: xx-small;"><i><br /></i></span></span>
<span style="background-color: white;"><span style="font-size: xx-small;"><i>Imagen:</i></span><i> </i></span><i><b style="background-color: white; color: #444444; font-family: Gibson, sans-serif, sans-serif; font-size: x-small; line-height: 24px;">Christoffer Wilhelm Eckersberg - “Mujer desnuda peinándose frente al espejo” </b><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Gibson, sans-serif, sans-serif; font-size: xx-small; line-height: 24px;">(1841, óleo sobre lienzo, 33 x 26 cm, Colección Hirschprung, Copenhague.</span></i>Marcelahttp://www.blogger.com/profile/06260073914420043000noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-78530937970335619242014-03-04T21:37:00.003-03:002016-07-02T16:10:36.447-03:00IVYa no quiero ver manos vacías,<br />
sin espacio para sujetar otras manos.<br />
¿Dónde estás, si no estás con tu alma?<br />
Cuerpos llenos de nada,<br />
se ríen de su propio espíritu.<br />
Lo niegan y niegan el canto del gallo.<br />
Niegan el sol y a la lluvia<br />
y a todo lo que brille.<br />
Todo lo sensible es negado.<br />
Existen los ladrillos, porque son duros<br />
Existe lo que no siente.<br />
Y las manos vacías se cierran.<br />
Así golpean.<br />
<br />
<br />Marcelahttp://www.blogger.com/profile/06260073914420043000noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-42252899269498197802014-01-14T22:26:00.004-03:002015-12-01T21:40:38.655-03:00IIMe lleva de la mano una luna,<br />
llena de proyectos absurdos.<br />
No me hace feliz,<br />
sólo me lleva de la mano.<br />
No espero nada de ella,<br />
Tal vez que sangre<br />
en mi nombre.<br />
Intensas gotas de hielo,<br />
brillante sangre de luna.<br />
Derramándose sobre heridas<br />
que no cierran.<br />
<br />Marcelahttp://www.blogger.com/profile/06260073914420043000noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-83688276338000344002013-12-26T11:33:00.000-03:002014-01-14T22:27:25.102-03:00NormalidadTe piden que vuelvas a la normalidad. Que aceptes lo roto, para estar nuevamente entero. Que aceptes lo perdido, para encontrarte. Y a todos esos consejos tan bienintencionados, se dice que si, porque es más fácil decir que sí, y porque tienen razón.<br />
¿Pero cómo se hace?<br />
El tiempo no cura nada, sólo fabrica cicatrices, con una habilidad sublime, es verdad, pero la cicatriz está ahí, para ser acariciada. Nunca creí que algo que deja cicatriz pueda curarse.<br />
Porque se curan las enfermedades, pero no el dolor. El dolor no es una enfermedad.<br />
La verdad es que me gusta saber que curar ciertos dolores es más cruel que aceptarlos.Marcelahttp://www.blogger.com/profile/06260073914420043000noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-33927892771825118372013-12-07T19:19:00.001-03:002014-01-14T22:27:38.469-03:00IEl mundo arde pero no quema el cielo.<br />
A ese cielo que posee mi futuro,<br />
y que guarda lo mejor de mi pasado.<br />
No es un lugar desconocido,<br />
lejano a mi, y al mundo que arde,<br />
como ramas secas en un jardín sin alma.<br />
Las llamas habitan el cielo.<br />
Nosotros ardemos, mirando a las estrellas. Marcelahttp://www.blogger.com/profile/06260073914420043000noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-42167683534972743972013-10-13T13:05:00.000-03:002013-10-13T13:05:07.874-03:00Gente que sabe. Me encanta la gente que cuenta lo que sabe. La que desparrama sus conocimientos, aunque no tengan una utilidad inmediata. La gente que escucha, que aprende, que no cree que haya un tope para lo que se debe saber. La gente que no cree que declamar historias olvidadas sea alardear los conocimientos. La gente que no se ofende por una corrección. La gente inteligente desea saber mas. La gente que sabe merece saber.Marcelahttp://www.blogger.com/profile/06260073914420043000noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-34780631043890898142013-07-25T10:51:00.003-03:002013-09-02T19:28:37.225-03:00AmarTodo amor nuevo es viejo, porque lleva consigo<br />
<div>
viejos amores que le dan la forma más perfecta.</div>
<div>
Ningún amor termina: el amor se hace eterno cuando amamos.</div>
<div>
Amar, porque el amor no muere,<br />
<div>
y es un homenaje a los eternos que cayeron amando.</div>
<div>
<br /></div>
</div>
Marcelahttp://www.blogger.com/profile/06260073914420043000noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-7604734262561215612013-07-20T23:16:00.000-03:002013-09-02T19:28:48.916-03:00AusenciaDebo abrir la jaula<br />
que se cerró cuando te fuiste.<br />
<br />
Estoy encerrada en tu ausencia.<br />
<br />
Una pared se alzó<br />
borrando todo horizonte.<br />
<br />
Y se que debo encontrar la puerta,<br />
para cumplir la promesa<br />
de seguir caminando. Marcelahttp://www.blogger.com/profile/06260073914420043000noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-76746170516309879182013-07-03T22:11:00.000-03:002013-09-02T19:29:11.450-03:00DeseoCuándo se detendrá<br />
este deseo de nube, de niebla.<br />
<br />
Hay un desvivir constante.<br />
La calle se camina descontando pasos.<br />
Los días se caminan desviviéndose.<br />
<br />
Y siempre el deseo de niebla<br />
que deforme lo real del camino<br />
y que lo haga visible el desearlo.<br />
<br />
Cuando se detendrá<br />
este deseo de amor y niebla.<br />
<br />
<br />Marcelahttp://www.blogger.com/profile/06260073914420043000noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-28374921163154114582013-06-15T11:37:00.003-03:002013-06-15T16:10:21.367-03:00DesconocidosDesconocidos preguntándose como dejar de serlo.<br />
¿Verá el otro mis palabras, entre la multitud de palabras?
¿Me verá, realmente?<br />
Estar frente a frente no es verse y chocarse no es encontrarse.
Nos encontramos desde lejos, y desde antes. Es la ley.<br />
La soledad es tentadora, porque no exige esfuerzos.
El desconocido amenaza con transformarse en su opuesto.<br />
¿Hay que permitirlo?Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-83762449050643071962013-05-26T11:46:00.001-03:002023-03-07T19:02:54.273-03:00Ser <br />
<br />
<br />
Estar, pero siempre partido a la mitad. Ser, pero siempre preguntándose desde la posición de oruga cómo es ser mariposa.<br />
¿Qué somos? ¿Qué debemos ser? No hay madrugada que no esté agotada de escuchar esas mismas preguntas.<br />
Obedecemos en horario laboral, y obedecemos en el momento de ocio. Obedecemos inclusive en el momento de la rebelión. ¿Obedecemos también en este buscar ser otra cosa? ¿Es la insatisfacción una imposición más de ese rey inflexible que es el ser social? <br />
En definitiva: ¿por qué es tan malo ser una simple oruga?Marcelahttp://www.blogger.com/profile/06260073914420043000noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-71692081218567818412013-04-11T18:33:00.002-03:002013-04-11T18:33:41.672-03:00LuzLa única luz que vale la pena,<div>
se ve entre ramas oscuras.</div>
<div>
Y parece inalcanzable.</div>
<div>
Hay barro en los pies</div>
<div>
y las manos azules de frío.</div>
<div>
No habrá calor en la luz.</div>
<div>
No buscamos abrigo.</div>
<div>
Aprendimos a andar en tinieblas.</div>
<div>
Y así aprendimos a apreciar</div>
<div>
esa luz que titila en el bosque</div>
<div>
entre ramas oscuras.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
</div>
<div>
<br /></div>
Marcelahttp://www.blogger.com/profile/06260073914420043000noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-86484805188871323342013-02-17T15:25:00.001-03:002013-02-17T15:26:08.665-03:00Barcos de papel<br />
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-InzQFkbswWM/USEgQCLJYzI/AAAAAAAAADY/7osp3A8xcbI/s1600/barco+de+papel.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="256" src="http://3.bp.blogspot.com/-InzQFkbswWM/USEgQCLJYzI/AAAAAAAAADY/7osp3A8xcbI/s400/barco+de+papel.jpg" width="400" /></a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
¿Cómo ven los barquitos de papel a su creador?<br />
Cuando son soltados en el charco, ¿se sienten plenos o abandonados?<br />
Este es mi océano, dicen. Y lo navegan como buques gigantes.<br />
Son pequeños, pero no les importa.<br />
Son débiles, pero no lo creen.<br />
Por eso son gigantes e invencibles.<br />
El universo que contiene su leve cuerpo de papel<br />
es perfecto para que no sobrevivan mas que lo necesario.<br />
Cuando el océano charco se seca, ellos mueren<br />
y se transforman en el barco infinito que fueron siempre. Marcelahttp://www.blogger.com/profile/06260073914420043000noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-30993755586618056942013-02-03T20:38:00.004-03:002013-02-03T20:38:54.686-03:00Piel<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-TtMPb-vVHzo/UQ7zs5QgyiI/AAAAAAAAGxo/39MdAxlFKxQ/s1600/desnudos-vintage-01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="318" src="http://4.bp.blogspot.com/-TtMPb-vVHzo/UQ7zs5QgyiI/AAAAAAAAGxo/39MdAxlFKxQ/s400/desnudos-vintage-01.jpg" width="400" /></a></div>
La piel, demasiado pálida, no lamentará que no la extrañen. No tiene esa habilidad. Hay un corazón que la anima cuando late fuerte, y manos que la encienden cuando hace falta. Pero no entiende de corazones que no la extrañan, y aprendió a ignorarlos, como ignora todo lo que no la acaricia. Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-68034024354780256162013-01-19T21:02:00.000-03:002013-02-05T08:41:53.913-03:00Duda<br />
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-PLtHDCAnTM4/TY-4GZHw77I/AAAAAAAADIk/eEMbcEh5q_Y/s1600/fotos-antiguas-094.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5588888082552254386" src="http://3.bp.blogspot.com/-PLtHDCAnTM4/TY-4GZHw77I/AAAAAAAADIk/eEMbcEh5q_Y/s400/fotos-antiguas-094.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 258px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a>
Somos pequeños y deberíamos mirar la vida con curiosidad. No es la edad la que sabe encender la mirada. Es otra cosa. La forma en que miramos, desde el deseo, desde el interés, es lo que define quien somos. Es profundo y simple. Creemos en dudar, o creemos en estar seguros. Si dudamos, crecemos. Si no, cerramos puertas en la seguridad de que no hace falta mantenerlas abiertas. Y siempre seremos pequeños. Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-16623255830623826922012-12-26T16:06:00.000-03:002012-12-26T21:12:36.546-03:00Poema<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-cCWk_6hZu5k/UNtKds3bDjI/AAAAAAAAGvc/exl3gt6RosY/s1600/libro-antiguo-1.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="219" src="http://3.bp.blogspot.com/-cCWk_6hZu5k/UNtKds3bDjI/AAAAAAAAGvc/exl3gt6RosY/s320/libro-antiguo-1.gif" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Un cuerpo se deshoja.<br />
No es un libro,<br />
pero tiene letras en sus manos.<br />
Se quita las palabras<br />
desvistiéndose, como un libro,<br />
pero no es un libro.<br />
Tiene historias<br />
pero las páginas ya caen,<br />
una tras otra.<br />
Están ajadas pero dicen<br />
que viven en otra lengua.Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-82858283448324908042012-08-08T13:45:00.002-03:002012-08-08T13:46:24.388-03:00Pétalos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-NAVbqFnMF4Y/UCKXmtI0xAI/AAAAAAAADd8/yzjBDxr-74w/s1600/rosas-1600-x-12001-300x225.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="http://3.bp.blogspot.com/-NAVbqFnMF4Y/UCKXmtI0xAI/AAAAAAAADd8/yzjBDxr-74w/s320/rosas-1600-x-12001-300x225.jpg" width="300" /></a></div>
<br />
<br />
Desviste ahora cada pétalo de la flor.<br />
<div>
No la flor en sí, </div>
<div>
sino sus pétalos.</div>
<div>
Encontrar la esencia interna,</div>
<div>
el cuerpo etéreo del pétalo.</div>
<div>
No de la flor,</div>
<div>
que es demasiado grande</div>
<div>
y por lo tanto,</div>
<div>
inalcanzable.</div>
<div>
Dedicarse al gigante pétalo pequeño,</div>
<div>
al complejo pétalo simple,</div>
<div>
desvestirlo, abrazarlo,</div>
<div>
percibirlo y soltarlo. </div>
<div>
<br /></div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-70304373621361595392012-05-16T16:26:00.000-03:002012-05-16T16:26:33.780-03:00Poema<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-VSb6Xi-WftA/T7P5SWCqqeI/AAAAAAAADdU/2OOSJ1j-II4/s1600/el-paraiso-01-400x533.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-VSb6Xi-WftA/T7P5SWCqqeI/AAAAAAAADdU/2OOSJ1j-II4/s320/el-paraiso-01-400x533.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
Dicen que los Dioses tienen<br />
buenas razones para no oír plegarias.<br />
Y ofrecen a cambio el misterio,<br />
de tierras desconocidas.<br />
¿Cómo creer sus promesas<br />
si llegan acompañadas de invierno?<br />
Lágrimas como hojas secas,<br />
cayendo en un río.<br />
Dioses que prometen primaveras<br />
a los habitantes del frío.<br />
<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-48383499970130418332012-03-23T17:36:00.000-03:002012-03-23T17:36:19.940-03:00Universos robados<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-owjgEMc1hhE/T2zeLkGViuI/AAAAAAAADco/mPRX1XKZQTg/s1600/Las-olas-son-cada-vez-mas-altas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="244" src="http://2.bp.blogspot.com/-owjgEMc1hhE/T2zeLkGViuI/AAAAAAAADco/mPRX1XKZQTg/s400/Las-olas-son-cada-vez-mas-altas.jpg" width="400" /></a></div>
Alguien, alguna vez, robó un hermoso universo, lleno de palabras elegantes y cálidas y buscó un lugar adecuado en donde poder disfrutarlo.<br />
No era tarea fácil. Los universos robados son inestables y suelen escapar, o repentinamente disolverse en el aire. Había que encontrar un sitio que lo convenciera de desplegar toda su magia, sus nubes y charcos, sus brisas y relámpagos y que lo hiciera sentirse en casa con tanta fuerza que la idea de irse desapareciera.<br />
Después de mucho pensar lo dejó en el jardín. Durante días lo regó y protegió y tuvo paciencia.<br />
Una mañana escuchó un extraño golpeteo creciente en los cristales de las ventanas. Al mirar hacia afuera vio un enorme océano. No había orillas. No había islas. Sólo enormes olas que crecían.<br />
<br />
¿Quién crea los universos, tantas veces ajenos a los deseos? ¿Quién crea los mundos: el que lo delinea o quien está intentando habitarlo?<br />
<br />
Me ha sido dado un universo: no se como será, pero no puedo evitar el dudar si soy quien lo transforma, o todos sus colores ya fueron pintados antes de que yo llegara...<br />
<br />
¿Me pertenecerá alguna vez mi pequeño universo?<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-55472835242123853212012-03-20T11:23:00.001-03:002012-03-20T11:23:45.825-03:00Ojos cerrados<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-kTVctK5G30A/T2iPSL5T4jI/AAAAAAAADcc/j9Dzh_GOUl4/s1600/1310948732_ventanas%2Bdel%2Bcentro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://2.bp.blogspot.com/-kTVctK5G30A/T2iPSL5T4jI/AAAAAAAADcc/j9Dzh_GOUl4/s400/1310948732_ventanas%2Bdel%2Bcentro.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
La casa cerró sus ojos. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Se cansó del gris que la rodea. Prefiere imaginar colores y dibujarlos en el interior de sus ojos cerrados. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Ya no hay más diversión en la gente que pasa. Ya no hay colores en ellos.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Van y vuelven y giran y se cansan. Como palomas grises sacuden alas, en ellos inexistentes. Pero la casa ya no quiere lamentar las raíces que limitan los pasos de quienes creen que pasan. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Otra mañana despertará sabiendo que abrirá los ojos. Verá si algo cambió, si la ciudad se pintó con colores nuevos. Dejará de fingir que duerme, para estar despierta, con ojos abiertos o cerrados. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="http://www.fotoarielgonzalez.com.ar/home.php?option=noticia&idcategoria=6&id=7">Foto</a></div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-605018916170277950.post-19196168044940248102012-03-15T18:43:00.000-03:002012-03-15T18:43:58.238-03:00Lo intangible<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-wWMUHGrM0PM/T2Jeu02X8zI/AAAAAAAADcQ/EQhmlfKjNj4/s1600/image.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/-wWMUHGrM0PM/T2Jeu02X8zI/AAAAAAAADcQ/EQhmlfKjNj4/s400/image.jpg" width="366" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Confío en mi pulso para guardar lo intangible. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">A lo intangible no le importa que roben una diminuta parte de todo lo que abarca.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">No guardo una imagen: guardo el disparador de un recuerdo. El momento se encoge de hombros y sonríe casi con pena de mi deseo de atarlo a mi muñeca. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">El momento se deja acariciar y después se va, como todo lo que importa. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com2